La piba invisible. El blog de Clarisa Ercolano Flury sobre las cosas que (me) pasan.
La piba invisible no tiene muchos años
Pero le hicieron daño
Ser mina acá de este lado del charco
Convivir con los atentados a la dignidad
Con Mami, vieja pero de hierro
Con mis gatos
Con mis amigas lejos y con mi “-amor-“ lejos
Que sepas que la ultima bala o te salva o te revienta
“Everybody hurts, sometimes”
REM
Everybody hurts
"I'm so happy 'cause today I found my friends
They're in my head"
Nirvana
Lithium
Que alguien me diga que no es ciertoQue alguien en la nube en la que dormís, te diga que te extraño y que te quiero.
"Muchos años después, frente al pelotón de fusilamiento, el coronel Aureliano Buendía había de recordar aquella tarde remota en que su padre lo llevó a conocer el hielo. Macondo era entonces una aldea de 20 casas de barro y cañabrava construidas a la orilla de un río de aguas diáfanas que se precipitaban por un lecho de piedras pulidas, blancas y enormes como huevos prehistóricos. El mundo era tan reciente, que muchas cosas carecían de nombre, y para mencionarlas había que señalarlas con el dedo".
Gabriel García Márquez. Cien años de Soledad
Dante plasmado en carteles que apenas dejan ver las ramas. Infierno y Cristo en un mismo párrafo.
Santos.
Manos estampadas en las letras que indican “San Jorge”.
Vías y durmientes, trechos que alguna vez llevaron a alguna parte.
Ruinas de lo que alguna vez fue una industria.
Casas entre palmeras.
Cañas, moras, pimienta. Cuasi un trozo de selva.
Plantas.
Agua.
Casillas al costado de algo que se supone camino.
Estructuras de algo que se supone sirve para hacer ejercicios.
Hormigas, arañas y mosquitos.
“Blanca y radiante”, dice un cartel pintado a la perfección. “El límite”, reza otro.
Un puente. Barandas que se desgarran. Agua; agua roja, pútrida y espesa.
Dante. Infierno.
Cristo ya no figura ni siquiera estampado.
El 11 de enero, si estuviese vivo, mi Viejo hubiese cumplido años. El 11 de enero en Montevideo, primogénito del matrimonio Ercolano-Aspesi; abría por primera vez los ojos verdes mas bellos del mundo. Puedo imaginarlo aunque yo no era por ese entonces ni un embrión.
El 11 de enero de 2001, mi abuelo se murió. No tengo que imaginarlo. A la mañana muy temprano nos llamo Elsa, la señora que lo cuidaba. Nos dijo a mi y a mi Vieja que le pidió rezar un “Dios te salve”, la tomo de la mano y se durmió para siempre.
Es cierto, mi abuelo parecía dormido, así como estaba en la cama donde lo vi cuando fui con los de la funeraria a buscarlo mientras mi vieja trataba sin éxito de comunicarse con su hermano. Creo que no tenia 20 años en ese entonces y no sabia lo que era el rigor mortis; por caso cuando mi abuelo abrió la boca y salto me desesperé. Luego, elegir el ataúd; la ropa; como si estuviese eligiendo medias porque si lo pensaba dos veces no lo hacia.
Me acuerdo de haber mirado el cielo y de maldecir a Dios, un dios en el que en ese entonces creía. El ultimo varón de esta pequeña familia ya no estaba. Yo, mi Vieja y el mundo.
En un momento trate de explicarme no tanto el por que, ya que superaba los 90 años pero si el cómo. Papi habrá querido festejar su cumple en el cielo con el? Algunas personas que estaban en el velatorio y me escucharon me miraron con cierta reprobación. Nunca entenderían que si yo veía cabalmente que ahí estaba el cuerpo inerte de mi abuelo, que iba a ser sepultado justo al lado de Papi y de mi Abuela; no hubiese soportado.
En ese entonces yo salía con un pibe de Córdoba, que en el mejor de los gestos, le pidió el auto al padre y vino a bancarme en esa parada.
Trate de dormir algo entre el 11 y el 12 pero tuve una imagen como de mi abuelo saludando y pegue un salto que hizo que casi infarte al Cordobés.
Después, claro; abrir el nicho y volver a ver el ataúd con papá (cuando murió mi abuela yo estaba de viaje).
Ahí me quebré, me salía que quería desamordazarlos y regresarlos.
Uno de sus mejores amigos, Giordano Bruno, canto para despedirlo unas estrofas de Zamba de mi Esperanza. Al día de hoy agradezco ese cierre.
Muerte, cumpleaños, aniversario. Todo el 11 de enero, como una linea de tiempo caprichosa y jungiana.
Se cerro el nicho. El Cordobés nos abrazó a mi y a mi Vieja y nos subimos al auto.
"De eso trata la tormenta". Kafka en la orilla
Haruki Murakami.
Poder sentir acá una parte
Un algo apenas de mar
Saber que cada vez falta menos
Y que tal vez la tormenta siquiera haya terminado
Fui a una sola clase de teatro en mi vida
“Y un rayo de luz que no cesa”
Eso tenia que decir
Todo el tiempo
Salí corriendo de la puta clase
Me acuerdo de eso cada vez que busco esa imagen del rayo perfecta aunque se que es luz y no cesa
Me acuerdo de vos Mir y te extraño y Murakami me invade
Y extraño
Y mi Vieja me dice que le tiene miedo a la tormenta porque a mi bisabuela una; le hizo volar medio techo cuando eran chicas y vivían en el campo
Yo no les tengo miedo
Son el caos y la virtud mientras salgo de la aldea
Será que tuve que volver a corregir renglones de todos para que podamos seguir?
Me acuerdo
de vos y te extraño y no me sale decírtelo mas que con un gracias que me invadió cuando vi uno de mis rayos en tus temas
Sigo
Estoy vivo
Y es real
Que mejor?
Sigue afuera, la tormenta
