Por lo que encontré en tus ojos (encuentro)

"Cuando vuelva del infierno, tus ojos mil". 

Tus ojos mil. Tan Biónica.

Los ojos del Gringo y los de Rodrigo iban como de la mano. Siempre flashee con los ojos celestes.

Son como un mar chiquito. Ese mar en el que no se nadar pero que me calma los demonios.

Uno jugaba al básquet, el otro  un rockcuartestar. Y ya no están. Quiero obvio creer que son inmortales/invisibles.

El gringo me vio a los 14. Esperó a que tuviera 18. Me lo contó el día en que vino a bailar al lugar donde yo estaba (sí chicas, me había dejado un papel tirado abajo de la puerta) Si chicas, lo quería por ese amor que le ponía a la vida. Me chupaba un cazzo que estuviese en la selección de la cadorna.

Di vuelta al pueblo. Yo 18 y el 36.

Jermu, dos pibes.

Jamás los descuidó. Ni lo hubiera permitido. Hablo de los pibes, tampoco una es Acnur.

El puto cáncer se lo llevo puesto. Algo muy triste lo comía y no podía decírmelo.

Todas decidieron que era mejor decirme cuando estaba enterradito...

Fui al cementerio. Lo lloré añares. Se que fue feliz. Se la jugó. Y aprendí de un tipo que de pedo tenía secundaria. Aprendí sobre tiempo, sobre coraje, sobre decidir y sobre que el resto es de PALO.

A esa edad por el gringo las hice a todas. Por Rodrigo también. Me rajé a un bolichongo que se llamaba La sirena y logré colgarme del escenario- Lo vi tres veces. Aún guardo  las entradas.

Si era un yeguón

Pero los ojos

Eran algo indescriptible.

Cuando te vi esa primera vez me quedé en tus ojos. Hace poco una amiga me dijo; "tiene los ojos de Rodrigo". Dije que sí y sumé "los de Kurt también".

Jodemos con temas cursi y te (le) dije que jamás ibas a leerlo. También te dije que no me ibas a ver nunca más...

Eso somos

Enojarse a veces borra cosas.

El quién sos está en la punta de la lengua.

Y a veces responder lo justo complica más que la vida misma.

El tiempo, la permanencia, lo que es hasta a prueba de nosotros mismos; me empezó a responder.

La que buscás entre miles de contactos para saludar en año nuevo. Esa soy.

Soy esa en quién pensás ahí cuando el tiempo que tanto jode cobra forma palpable y dice "365 días menos y otros 365 más". Cambia el año. Y pensás y querés saber y preguntar. 

Pensás en mí. 

Soy esa a la que se lo decís.

Soy esa de la que los tuyos guardan cosas. Soy esa de la cual tu hija guarda un anillo con forma de corazón. Soy esa a la que se lo cuenta.

Sos ese a quien le dije que era horroroso quererlo, acostada al lado del tipo con el que me iba a ir a vivir al país con el nombre de un río. En su casa y en su cama. Con el teléfono escribiéndote a vos, ronquidos mediante.

Sos ese a quien se lo digo.

Somos la excepción a nuestras propias reglas. Seguimos siendo. Y todo, todo lo demás, es nada.

Y me reseteó una vez más

Siempre los subo a un pedestal porque de otra forma ni me fijaría. Pero a los 30  y algo no es lo mismo que a los 20 y algo. Hasta hace poco, me emperraba en tener una pareja y para tenerla primeramente debía creer que el tipo era lo más.

Después, tratar de que sea al menos un diez por ciento de esa proyección que mi cabeza confeccionaba para "quererlo". Y finalmente en ese hacer, lograr que las pocas cosas que le dan algún sentido a su existencia, pasaran por y bajo mi órbita como un reaseguro del nomepuededejar.

Claro que como el pedestal no existe y el resto es ingeniería de mi parte, el seguro termina fallando más tarde o más temprano. Claro que generar una relación dependiente termina volviéndose esclava de tu "idea" maravillosa.

Pero es fuerte la tentación de huir del amor así tal y como es. Ese que te pasa. Que no se elige. Que es.

Y entonces lloro y me angustio y me tildo como una pc en stand by. Y entonces, como en  cada tilde heavy que tuve, él aparece de alguna forma. Esta vez fue en un sueño donde terminante señaló -"Pero por favor! como vas a llorar por ese pelotudo?! si el amor de tu vida soy yo!". Y si, es el. Tiene ese poder de cambiar mi hora, mi día, mi vida.

"El amor de tu vida soy yo". Con una amiga reímos comparándolo con la famosa frase de "el hijo de Pierri": Pero boludo, mató a Ángeles.

Al despertar del sueño, lo desbloquee y le conté. El me contó que me había buscado en el chat para saludarme en año nuevo y yo le dije que eso no era porque sí. "Si me pongo a saludar a mis ex, termino en Reyes", tiré.

Tan habilidoso como yo para resolver problemas ajenos, ahí estaba yo, gracias a él, viendo todo tal cual era.

Al rato ya no lloraba.

Sacate la armadura (ja)

Viernes : Ella recibe la llave de la casa donde se mudarán juntos.

El le hace bromas por la cantidad de ropa y zapatos.

Sábado: Disfrutan una cena y una salida. Hacen el amor. Ella pregunta si pasa algo. El dice "separémonos".

Domingo y etc.: Llora. No entiende. Escucha sobre sentimientos adecuados, intensidad, hasta escucha cosas que jamás dijo.

Martes: Mira al cielo, donde seguro andan sus ancestros. No sabe ni entiende. Vuelve a sentir un desamparo que le hiela los huesos.

Miércoles y así hasta el fin de semana, siente que algo o alguien la oyó. El hasta le dice "mi amor". Ella siente que las piezas del Tetris caen en su lugar casi sin esfuerzo.

Domingo, cinco de la tarde. Beso. Nos vemos el martes.

Un mes después, jamás volvió a oírlo ni a verlo.

Lo despidió con una carta mientras como puede, vuelve a ponerse la armadura.

Muerte de mierda

Hace unos días, como si fuese un juego de eso que llaman destino y que me da tanta impotencia pensar que existe, la muerte como tal, me toca de cerca mientras sé que es abril, sé que en este mes papá se fue para siempre, sé que en este mes pero hace mucho, crecí en un día y para siempre.

Primero una persona conocida, no amiga pero que una conoce que me cuenta que un auto la atropelló. Luego conversar con la viuda de un ex colega que me contaba que del mismo modo en que vio irse a su marido mientras no llegaba una ambulancia, esta vez, salvó la vida de alguien que ni sabía quien era.

Antes de eso, la hermana de un escritor a quien quiero. Joven, clínicamente sana, tenía un merendero para pibes en Avellaneda y un día de la noche a la mañana, se muere.

Y el fin de semana, la hija y la mujer de otro colega, mueren en la ruta y él se salva raspando aunque que se yo si quedar vivo en estos casos es salvarse o todo lo contrario.

Lloré fuerte con otro colega y otro me habló del "odio de Dios" porque claro, un tipo bueno, compañero, solidario. ¿Por qué?

Y siempre pienso lo mismo, muerte de mierda. Muerte hija de re mil.

Y después un día me acuesto puteando al viejo, porque si, entre tanos las cosas son así y al otro día algo que me parecía un problema; parece arreglado "desde el cielo".

Pero sigo puteando porque no se, nadie sabe, que hay después. Y porque no saber no me gusta. Y por más que transmute, reordene y cicatrice; más allá de todo eso, MUERTE DE MIERDA.