"Tómate del pasamanos
Porque antes de llegar
Se aferraron mil ancianos
Pero se fueron igual"
Canción para mi muerte. Sui Generis
Portada de "La Peña del Idiota", libro que me regaló Gustavo cuando nos conocimos
Hace unos días veía con mi Vieja una conferencia de Silo y te mandé la foto. Me llamó la atención que el más noctámbulo y sagitariano de mis amigos no me responda. Pero siguiendo esa profecía zodiacal de que naciste dos días antes que "Madre" como vos la llamabas, pensé que era un cuelgue.
Uno más como esos de mandarme una “super cosa que quiero que leas” pero que no encontrabas, como enviarme tus apuntes despelotados de Punta de Vacas y que te los pase editados y pierdas el mail o que le des mi teléfono a alguien pero no te acuerdes ni el por y ni el para qué.
Te conocí en esta aldea, te hice una nota y desde allí nos volvimos amigos. Porque eras un amigo. "Estoy esperándote acá en el bar que dijiste", me resoplaste señalando mi impuntualidad. Y yo, “Gustavo, es en la otra esquina; llegué a horario".
No me alcanzan las palabras para decir todo lo que me enseñaste sobre todo lo que me interesaba; tus recomendaciones de lecturas, tu gusto murguero, tu acción por la RBU, tus palabras siempre de cuidado, de amigo de fierro, tu hablarle a mis gatos en altavoz el día que volví sola a casa porque mi Vieja había sido chocada por una camioneta.
Tus gestiones para traer al país al menos a tres personas en épocas de Covid 19. "Uy no ahí llama la loca amiga del ex cuñado de Solá".
Tus felicitaciones por mis estudios en Microsoft, tus charlas con mi Vieja no entendiendo ninguno de los dos un corno pero cagados de risa de Mirtha Legrand.
Tu banca para que siga sacando fotos. Para que regrese a mi paisito. Para que no afloje.
Porque todo está en la intención, como me hiciste escribir en un papel que tengo frente a mi lugar de trabajo.
Hoy me avisaron que moriste, el mismo día que tu “Negro” al que tanto extrañabas. Ramses, mi primer gato que llegaste a conocer parece que entiende, me mira acá mientras lloriqueo y sacudo estas palabras podridas porque, escribir salva.
No quiero que los buenos mueran por más que me guste Attaque77 pero en esa intención, parece que vengo pifiando.
